Той осенью я старалась подружиться со своей Грустью.
Я читала ей сказки на ночь и гуляла с ней в парке.
-Ну скажи мне,дорогая!-обращаюсь я к грусти в три тысячи сто миллионный раз.-Чего тебе от меня надо?
Грусть загадочно молчит.
Я сама себе кажусь маленькой,потерянной и безмерно одинокой.Остальным-заносчивой хабалистой снобкой.
Я же всегда умалчиваю о лиловом комке грусти у меня в ногах-я всегда была чуточку диковатой.
Иду на кухню и наливаю горячий черный кофе в смешную чашку с божьими коровками.Грусть заботливо тащит мне затерянное за тумбочкой глянцевое,летнее,белозубое,улыбающееся фото с кусочком моего прошлого.
Впадаю в астрал.
Грусть довольно урчит и просит еще-она любит слезы,которыми плачет мое сердце.Это самое чистое,что может найтись в нашем мире.
Любой финал,даже долгожданный и выстраданный-это всегда стресс.Вишу в своем обособленном астрале между "Только что закончилось" и "Уже никогда не бужет" и по крупицам собираю. хорошее.Нанизываю его на нитку,как бусины.
От прошлого у меня остался только рубец на мягких тканях души,который ноет к перемене погоды.только и всего.
рубец заныл.
Грусть завозилась на половичке,как тучный бульдог-а с неба стеной хлынул холодный дождь.
Я прижимаюсь щекой к стылому оконному стеклу и складываю слова из линий,которые упоенно выводит на асвальте дождь.Выходит слово "бред".Я произношу дождливое определение вслух и понимаю-все,чем я занимаюсь этой осенью и есть бред.Бред в стиле блюз.
Дождь дорвался до разноцветных детских каракуль мелом под окном,и теперь пестрыми ручейками уползал куда-то в вечер.
Я сломала пальцами сигарету,глубоко вздохнула и пошла за плащом.Плащ,дождь и резиновые сапожки в цветочек-что нам еще нужно?..
Грусть,конечно,увязалась за мной.Она липко шлепала по выбитым ступенькам в сыром подьезде и недовольно зафыркала,высунув на улицу нос.
На душе-легко.Необосновано и впервые за эту осень легко.Не могу себя унять,выскакивакю на улицу и прыгаю по лужам,разбрызгивая во все стороны веера мутной воды.
Грусть куксится и сьеживается.С бодростью побитой собаки уползает в темные недра подьезда.
Машу ей рукой-Пока,дорогая!
Сегодня я буду гулять совершенно одна.
Город сияет торжественной пустотой.Потоки дождя,как струи фонтана на главной площади,повинуются особому ритму,складываясь в бесшумный танец стихии.
Я нахожу в кармане плэйер и подбираю музыку под этот танец.Теперь я на одной частоте с осенним дождем.мы с ним кружимся под слышную только нам двоим мелодию,широко раскинув руки.Мокрые волосы липнут к лицу.Оказывается,человек,почти сумевший подружится с грустью,напрочь лишен всяких комплексов.
Это так странно...Реальность по обе стороны от меня затрещала,утрачивая четкость контуров.
-Это так странно!-сказала я дождю.-Может,я схожу с ума?...
Дождь ответил,что нет,не схожу.
Промозглая осенняя ночь сияла серебристыми каплями у меня на ладони.
Я еще немного постояла,потом попрощалась с дождем и городом и отправилась домой.
Думать не хотелось-и мне посчасливилось ни о чем не думать целых полчаса.
Из моей приоткрытой сквозняком двери на меня беззастенчиво пялилась Грусть.Это раздражало.
Я схватила ее за жирный хвост и вышвырнула из квартиры на лестничную клетку.В конце концов,это лично моя Грусть,и только мне решать,что с нею делать.
Грусть стонала и царапалась в дверь.Я свенрулась спиной к ней в кресле и смотрела в окно.
В чашке кофе есть все-=и продрогший любимый город,и пластичный шуршащий дождь,и густая как кисель грозовая ночь.И даже-отражение моих глаз.Мой взгляд сквозь кофейную призму кажется безумно усталым и капельку чужим.Наверное, это кофе сам делает его таким-чтобы убедить меня,что я нуждаюсь в кофе.
Грусть затихла.
Дождь тоже.
Мне представилось,что они подружились и вместе ушли далеко-далеко.Туда,где весь год цветут вишневые деревья.Мысленно прошу у дождя принести и мне веточку вишни-на счастье.
Телефон задергался и заерзал по ореховой столешнице.не поворачиваясь,я знала-мне звонит мое Прошлое.Оно вот уже несколько месяцев не может смирится с тем.что оно-Прошлое.И уйти достойно.Прошлое стучит в рамку моей аськи и звонит из телефона,а иногда-появляется перед моим подьездом с букетом цветов.
А я...давным давно.еще в той,старой жизни,простила свое Прошлое.Поняла его и даже научилась о нем не думать.Место прошлому-только в лабиринтах памяти.Больше нигда.
Ночь незаметно стала ослепительно-синей,как качественный деним.Кофе понуро осыл и потерял всякую надежду на лучшее.
От грусти не осталось и следа.Вздыхаю,подхожу к окну и пальцем рисую на стекле сердечко.Мой лучший друг бы опять сказал ,что я глупая.И я бы опять его простила.
Мысли стекаютв раковину вместе с остатками кофе.
Я абсолютно свободна.
И счастлива.
"Я чувствую себя немного дрянью,
немножко леди и чуть чуть ребенком,
и пусть рисует глянцевую гладью
на пыльной ленте старой фотопленки
луч света..."