Знаете ли вы, когда наступает пора самых теплых, проливных дождей, когда обращая взор к озаряемому мгновенной вспышкой света, небу, вы видите целый фантастический мир?
Его краски темными мазками невидимой кисти легли на небесный холст.
Вот…слышите тихую, убаюкивающую музыку дождя? Крупные капли, ударяясь об землю, создают неповторимый, только им свойственный звук. Изнеможенная за день солнечным зноем, земля облегченно вздыхает. Тротуары, покрытые пылью и грязью дневной суматохи, принимают этот небесный дар с вожделением. И возвышенный мир ночного неба очищает наш, такой приземленный и грешный.
Город укрывает ночь, своим легким одеялом дремоты, даря спокойствие и умиротворенность темным силуэтам в ряд стоящих домов, а желтые квадратики окон по – одному начинают гаснуть.
И лишь одно окно одиноко излучало свет на протяжении всеобщего погружения в тихий сон. И если бы вы смогли, то вы бы обязательно заглянули в это окно. По ту сторону стекла вы бы увидели ссутулившегося человека, сидящего за письменным столом. В руке он держал чернильную ручку, которой самозабвенно водил по бумаге. Небольшая настольная лампа освещала тетрадь и немного лицо этого человека. Оно было отнюдь не старым, но уже не настолько юным, чтобы его можно было назвать молодым. Мужчина средних лет одиноко коротал теплую ночь. Он не всегда так одиноко проводил коротающие майские ночи, обычно он крепко спал, обняв любимую жену. Иногда, когда вдохновение подобно сильному порыву ветра, врывалось в его сердце, заполняя при этом каждую частичку его души, он рисовал. А затем, если творение, рожденное на тетрадном листке, ему нравилось, он, но уже днем с помощью солнечного света и тепла, развивал свои мысли и чувства на холсте.
В эту же ночь он не рисовал в старой тетради сохранившейся как трофей из мира своего детства, а писал. Склонив седеющую голову, он писал письмо, которое никогда не получит адресат, а достанется таким же трофеем миру его детства.
Слова ложились на бумагу, часто нервно перечеркиваясь, а синие чернила, размазываясь, оставляли темные кляксы, подобные слезам.
И вот, когда оранжевое с оттенками алого солнце, пробуждаясь от долгого сна, принялось раскрашивать уже чистый небесный хост совершенно иными красками, письмо было завершено. Оно так и осталось лежать на столе, в виде раскрытой тетради, не надеясь быть прочитанным. Через некоторое время, сопровождаемый запахом сигарет и еле уловимым ароматом утреннего кофе, человек вернется в комнату, подойдет к столу, закроет тетрадь и спрячет в надежное место, чтобы сохранить его навеки.
Письмо к другу, навсегда потерянному где – то на просторах выдуманных сказок детства, увы, но не дойдет до своего адресата...   

Отредактировано Мэвис Клер (2010-12-19 01:28:23)